Ir al contenido principal

Como se crea un monstruo.

Sin lugar a dudas hay muchas maneras de morir.
Esto es tan cierto que el más fuerte y sano puede caer sin una sola herida ni condición que lo justifique. Uno incluso puede morir de un susto, si, de un susto, BU! Muerto.
Los miles de factores que gobiernan al concepto de la muerte son los responsables de que el arte de determinar las causas, o la hora de la muerte, sea un oficio tan complejo y es por esto que a veces, ante aquellos extraños casos donde la muerte es verdaderamente antinatural e inexplicable, los mismos muertologos fallan en diagnosticarla.
El ejemplo más claro que viene a mi mente sucedió hace tan solo unos años. La policía fue alertada ante la denuncia de unos vecinos que escucharon el grito desgarrador de un hombre. Al llegar al lugar del siniestro por algún descuido cometieron un terrible error: Reportaron cuatro victimas fatales en vez de cinco. Una equivocación fácil de comprender, después de todo quien pensaría que uno de los fallecidos seguía acariciando la cabeza de su hija, verdad?
Aun así fue un error, de haber hecho bien su trabajo habrían notado que el hombre que sollozaba rodeado de los restos de su familia presentaba todos los síntomas de la muerte. Su piel estaba pálida, fría y cubierta de sudor; sus ojos estaban apagados, sin foco y no mostraban reacción ante estímulos externos y había perdido esos 21 gramos de alma que lo volvían humano. El hombre había perdido completamente su humanidad. Era un muñeco, una encarnación de todo lo que es terrible y doloroso.
Porque deberíamos preocuparnos de si su corazón late o su cerebro aun computa? Cuando los primeros oficiales entraron a la casa y lo vieron arrodillado abrazando los cuerpos de sus hijas de cinco y siete años a tan solo pasos del cadáver de su mujer, deberían haberlo visto a los ojos, sus años de experiencia deberían haberles advertido que se había roto, que su humanidad se había quebrado, que nunca iba a volver a ser un hombre y entonces, por piedad, pegarle un tiro en la cabeza. Un ultimo regalo para un hombre agonizante.
En lugar de eso le gritaron que pusiera las manos en su cabeza, lo arrojaron al suelo, lo esposaron, lo interrogaron como a un criminal, lo metieron en un calabozo por meses hasta que determinaron que era inocente y luego lo obligaron a vivir el circo jurídico que termino declarando que el violador homicida de su esposa e hijas era inimputable por dos simples motivos, el primero que al momento del delito era menor de edad y el segundo que su padre era un político con suficiente dinero.
Entonces lo enviaron a vivir con su madre, bajo vigilancia psicológica. El psicólogo lo envió con un psiquiatra. El psiquiatra le receto los antidepresivos más poderosos que el dinero podía comprar y lo envió con un especialista en trauma que determino un tratamiento largo y caro. Tratamiento destinado al fracaso, ya que la psicología solo puede tratar el dolor humano, y ya no quedaba humanidad que tratar, los muertos no pueden estar ni felices ni tristes. En el trabajo le dieron un retiro anticipado con pensión completa, mientras que su madre escondió todas las fotos de sus nietas y su nuera para comenzar a vivir como si nunca hubieran existido esperando que un día él despierte y este bien.
Inútiles, inconscientes y dementes, todos ellos. Los calificaría con un 2 por el esfuerzo. No me malinterpreten, no los culpo por el estado del pobre diablo y tampoco comparto la opinión de que deban ser hechos responsables de los hechos finales de la historia. Después de todo, desde el principio este final era de esperarse. El asesino de su familia camina libre mientras que él no-vive sin un alma, recuerdan? La perdió un miércoles por la noche cuando llego a su casa y se encontró a su familia llorando y sangrando en el suelo hasta morir. Lo irónico es que perdió su alma rezando por una ambulancia tardo más de una hora en llegar.  
Si tan solo alguien hubiera realizado su trabajo bien en cualquier punto de toda esta historia no tendrían que haberlo llamado "Monstruo". Si los padres del monstruo original le hubieran prestado la atención que necesitaba, si la ambulancia hubiera llegado a tiempo, si la justicia no fuera una letrina sucia, si los expertos lo hubieran metido en una cárcel acolchonada o si los policías, que sabían que esperar cualquier cosa diferente a lo que paso es una utopía, le hubieran metido una bala entre los ojos. Ahora la sociedad no estaría en shock, ni las señoras bien vestidas alarmadas en la tele, ni los comentaristas sin moral discutiendo asqueados las razones por las que un hombre secuestra, tortura, viola y mata al violador y asesino de su familia, antes de entregarse arrastrando el cuerpo y rogando por la pena de muerte.

Comentarios

Entradas más populares de este blog

El verdadero nombre.

¿Hay acaso un concepto más extraño? ¿Más ilógico? ¿Más hermoso y aterrador? Recuerdo una noche de luna llena. Una fogata mantenía el frío a raya, mientras el vino me daba el coraje que necesitaba para no volver corriendo a tus brazos. Yo era otro, y tú también. Yo era un tonto que se negaba a aceptar su destino, y tú eras la mujer más poderosa del mundo. Huía de ti. No recuerdo cuántos meses llevaba haciéndolo, y estaba agotado, dejando que las llamas acariciaran mi golpeada voluntad, cuando uno de los sabuesos de los dioses me encontró. Por un segundo pensé que tendría que luchar por mi vida, pero en lugar de llevarme arrastrando hasta tus pies, solo se sentó conmigo y hablamos sobre lo aterradora que es la inmortalidad. Él lamentaba saber que, tarde o temprano, perdería a todas las personas que amaba. Yo, que ya había renunciado a mis títulos y poderes, solo lo miré apenado, agradecido de nunca sufrir semejante castigo. Entre los dos terminamos el vino y, antes del amanecer, él se ma...

Vete a la mierda Matt

Mi vida son cosas que no puedo olvidar y cosas que no quiero recordar. Soy culpable de las malas y de las buenas Cada decision me abrio un tajo más Nunca supe querer, mucho menos odiar, Mi maximo dolor fue no aprender a llorar y cuando confese que me asustaba amar. Lo que escuche vete a la mierda, Matt. Como puedo saber que hacer con el amor Si fue la soledad la que me enseño A ser un idiota, caminando sin destino A marcar con sangre cada parada del camino Haz que cada tajo sea tu maestro Ama tu dolor, estaras más solo que el resto. Despertar es aceptar que nos vamos a herir Los desamores no te matan, enseñan a vivir. Y sangrando otra vez comence a renguear La meta era solo hasta donde pueda aguantar Avanzar hasta sangrar todo ese dolor O hasta encontrar algo me devuelva el color Si soy el imbecil que me orgullese ser Es gracias a la vida que me toco tener Y si al final estare solo en mi ataud Porque tengo que regalar mi gratitud? 

Raging Intro

 Usted puede estar pensando: ¿Quién desearía la locura? Y al dudar estaría en el camino correcto sobre esto. Porque la respuesta real es "Nadie" o al menos "Nadie en su sano juicio" y si ese fuera el caso: ¡Esa persona ya tiene lo que quiere! ¿Por qué desearías más? ¿Codicia? ¿Algún hábito raro de acaparamiento? ¿Está aburrido? ¿Aun no escucha esa voz que le dice que coma helado de higo?   Tal vez nunca lo sabremos. O tal vez tratar de ser lógico sobre los deseos de un loco es tan loco e ilógico como el deseo en cuestión.  Después de todo, el acto de escribir es solamente eso: Estar un poco loco, pero no demasiado. Un escritor siempre está ahí, jugando en la línea delgada que define la realidad y la ficción, la cordura y la locura. Es su trabajo, jugar a ser dios y quien más podria hacer eso?   Aquí puedes encontrar historias, cuentos y escritos raros, algunos serán normales, otros buenos, muchos malos, pero todo será eso, un poco loco, pero no demasiado. Sim...