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Mostrando las entradas de mayo, 2018

Lobos / 01 Un mal augurio.

El mazo, la espada y la lanza caian sobre su cabeza, le partian el craneo, aplastaban sus sesos y teñian color sangre la nieve fresca. Un hombre trataba desesperadamente volver a su casa mientras sus peores pesadillas lo arrastraban por el suelo. Una mujer lloraba sola aterrada de las siete figuras deformes que bailaban a su alrededor. El sermon de un cura sonriente y sin rostro callaba todos los sonidos y la catedral en llamas mantenía sus puertas abiertas dejando que los pobres diablos entraran a arder junto a su Dios. La sombra parecía reir caminando por las calles y aun asi todos permanecían contentos, ciegos, con la muerte caminando entre ellos. La alarma sono y él abrió los ojos cansado. El mismo sueño de todas las noches, la misma secuencia sin sentido de demostraciones del cianuro humano, pero esta vez fue todo tan real que tardo un segundo más de lo habitual en reponerse. Inhalo, exhalo. En la oscuridad tanteo la mesa de luz hasta encontrar el interruptor de la alarma y callar

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Una muchacha de cabellos rojos le sonreía y el se preguntaba como se veria a través de aquellos ojos azules tan brillantes. Ella era tan hermosa que al verla le costaba respirar, o al menos era la unica forma en la que podia ponerlo en palabras. Desde el umbral de la puerta lo llamaba una y otra vez tendiéndole la mano, buscando convencerlo de salir, diciendo que la nube toxica se había marchado y que seguramente se podía ver el cielo. — ¿Quién diría que el mundo tenía que terminar para que este caballero encontrara a su princesa?—mencionó tomando su mano, cediendo ante la sonrisa radiante de la pelirroja. — ¿Quién diría que el mundo tenía que terminar para que nazca un caballero?— respondió la joven comenzando a reír mientras lo arrastraba a la salida. Un sueño. Agua helada. El dolor punzante de mil dagas congeladas lo abrazó arrancándolo del dulce reino de Morfeo. El sueño se quebró, se rompió, se deshizo, el telón se cayó mostrando lo que ningun actor quiere que veas. Detrás de las

Extracto del diario del Dr. Alan King.

... [] ... El dolor es extraño, sus proporciones y medidas siempre parecen no corresponder con la herida, eso es algo que aprendes experimentando el dolor, sintiéndolo en carne propia, no es algo que un libro de medicina pueda enseñarte. Una trompada puede doler más que un disparo, una navaja puede causar mucho más dolor, o no causar ninguno, una frac tura puede ser insoportable, o ni siquiera ser notada, también puedes retorcerte de dolor sin haber recibido herida alguna, ahora entienden porque el dolor es tan extraño? El dolor es una mecánica de supervivencia, y en mi experiencia, esta atada a la percepción, a las circunstancias, a la intrincada química neuronal. Como todo en nosotros. Por eso es que puedes aprender mucho al observar la reacción natural de alguien al dolor, porque esa es la misma reacción que tendrá ante todo problema. Después de todo eso es el dolor, la evidencia de que hay un problema. El cerebro toma esta prueba, la procesa, la encasilla en su lugar

Los derrotados.

Alegrate! El fin ha llegado! pregonaba el bufon del pueblo. Alegrate! Tus cadenas se han roto! Alegrate! Al fin eres libre! gritaba su compañero. Alegrate! No lo seras por mucho! Ambos payasos saltaban y jugaban entre los tristes soldados buscando alegrar sus corazones rotos. Mas ninguno de los hombres heridos, cansados y hambrientos entendian porque debian alegrarse. Habian sido derrotados y sentenciados a la peor de las condenas: El despues. La fila de soldados arrastraba lentamente sus pies hacia la casilla donde sus vidas terminarian. Los bufones los alentaban a caminar enumerando todas las cosas que habian obtenido con la derrota: Libertad; Calma ; Tiempo.  Pero ninguno de los soldados entendia aquellas palabras ¿Habian ganado por ser derrotados? ¿Que podian ganar al perder todo lo que deseaban? Todo por lo que habian peleado. Entendian que no habian sido los mejores guerreros, podian enumerar cada una de las razones por las que la derrota era su unico destino, pero no podian ver

Como se crea un monstruo.

Sin lugar a dudas hay muchas maneras de morir. Esto es tan cierto que el más fuerte y sano puede caer sin una sola herida ni condición que lo justifique. Uno incluso puede morir de un susto, si, de un susto, BU! Muerto. Los miles de factores que gobiernan al concepto de la muerte son los responsables de que el arte de determinar las causas, o la hora de la muerte, sea un oficio tan complejo y es por esto que a veces, ante aquellos extraños casos donde la muerte es verdaderamente antinatural e inexplicable, los mismos muertologos fallan en diagnosticarla. El ejemplo más claro que viene a mi mente sucedió hace tan solo unos años. La policía fue alertada ante la denuncia de unos vecinos que escucharon el grito desgarrador de un hombre. Al llegar al lugar del siniestro por algún descuido cometieron un terrible error: Reportaron cuatro victimas fatales en vez de cinco. Una equivocación fácil de comprender, después de todo quien pensaría que uno de los fallecidos seguía acariciando la c

El Ruso.

En una calle cualquiera, más allá de una estacion, llegando al borde de la ciudad, hay un bar.  El nombre no importa ya que su unico hito es que es donde sucedió esta historia, un edificio ruinoso al final de un callejón oscuro y sucio. Botellas rotas descansan en la entrada, y el lugar huele a sangre, cerveza y sudor. Allí nos encontrabamos esa noche, bueno, todas las noches. Un payaso, un Perro y un Loco, como los tres chiflados, pero sin ser tan divertidos. Bebimos porque no había nada más que hacer, sino estar sentados en el bar hablando con la anciana que llenaba los vasos. Terminando la segunda botella, el Perro sacó una baraja de cartas, vamos a jugar una mano, propuso sin pensar. Si no hay nada más que hacer, respondio el payaso y vaciaron los bolsillos por unas monedas para comenzar a jugar. Grave error, el Perro se olvidó de que el Loco era un jugador, un maldito ludomaníaco, al Payaso simplemente no le importaba, era un jodido idiota. Mirando hacia atrás, me arrepiento

Dear editor in chief.

Yesterday I was reading a magazine - your magazine - while waiting for my coffee, the girl approached, put the coffee with some croissants on my table and left. To my shame, i didn't notice her, was too involved in a single line of your last editorial: What is your hobby? A simple and flat question, but not to my eyes. I can't help but wonder about what kind of person ask it. It's someone intelligent? Someone with a really deep understanding of the human nature or just the typical monkey behind a typewriter. I can assure you that one honest to god smile cameforth to your inquiry, simply because it is one of those easy to answer question using a triviality, difficult to answer with the truth. I suppose that if you force me to answer with nothing but the truth I would have to admit, with the proper amount of blush on my cheeks , that I like to look at the people, please take note that i am not a stalker , it's just that I have to describe myself as a rather avid observe

Raging Intro

 Usted puede estar pensando: ¿Quién desearía la locura? Y al dudar estaría en el camino correcto sobre esto. Porque la respuesta real es "Nadie" o al menos "Nadie en su sano juicio" y si ese fuera el caso: ¡Esa persona ya tiene lo que quiere! ¿Por qué desearías más? ¿Codicia? ¿Algún hábito raro de acaparamiento? ¿Está aburrido? ¿Aun no escucha esa voz que le dice que coma helado de higo?   Tal vez nunca lo sabremos. O tal vez tratar de ser lógico sobre los deseos de un loco es tan loco e ilógico como el deseo en cuestión.  Después de todo, el acto de escribir es solamente eso: Estar un poco loco, pero no demasiado. Un escritor siempre está ahí, jugando en la línea delgada que define la realidad y la ficción, la cordura y la locura. Es su trabajo, jugar a ser dios y quien más podria hacer eso?   Aquí puedes encontrar historias, cuentos y escritos raros, algunos serán normales, otros buenos, muchos malos, pero todo será eso, un poco loco, pero no demasiado. Sim